Roma
Roma è un mito, a partire dagli albori, dalla sua
fondazione, fatta da eroi e semidei, da Enea e Romolo,
dai Sette Colli, alle Oche del Campidoglio. E così.
Al passare dei secoli, tra altari, lutti e rovine, con
susseguirsi di trionfi, congiure e spergiuri, spettacoli
plautini, oratori del foro e circhi di animali, con mecenati,
ma anche tanti trimalcioni e con tanti papi inseguiti dai
predoni, supposte papesse e cardinali di nove anni.
Poi sono venuti i michelangeli e i bernineschi, voci
bianche, piranesi e canovi. E alla fine noi. E dai e
dai, stanchi, stremati, tra lardo di colonnata e supply,
amatriciana e vino dei castelli, ma sempre vogliosi
di trame e allori, pronti a tutto per un’ora di fama, di
foto e titolo sul giornale, apparizioni in tv. Tanti punti,
ma, sempre, sopratutto, punti e accapo, di un’eterna
storia, un incrocio di strade, di sindromi e patemi
d’animo, in ribalte lucidate, annerite, lucidate annerite,
senza sosta, pirandellianamente, in un arrivo di tutti,
protagonisti, recitanti, comparse e lacché. Tutti e fra
i tutti, anche io, anche noi, anche voi, in strade tutte
sconnesse, gabbiani e fori imperiali in un’eterna scena
dove, alla mancanza di un cicerone o di un Orazio,
si supplisce con Zampanò! Arriva il cinema. L’impero
nel cinema, quello muto e quello parlato, Ridolini
dall’America, Petrolini dalla Regola, macchiettista,
parodista, grottesco, originale, fantastico, bizzarro; e
con lui Gandusio, Fregoli, ma anche Marinetti futurista,
Folgore, Gastone, Nerone, Pulcinella. C’è pane, vino
e ci sono rigatoni e tonnarelli, per tutti. Dal muto al
parlato, ai telefoni bianchi, a Scipione l’Africano, con
legionario che mostra l’orologio da polso. C’è già
Fellini, in pectore, c’è già la Dolce Vita, via Veneto
e Fontana di Trevi; tutto pronto a far compagnia con
Antonioni, De Sica, Maselli, Zeffirelli, Germi, Ferreri,
Rosi, Comencini, Rossellini, Bertolucci, i Taviani e la
Cavani, arrivasse, appunto, con sangue romagnolo
e voglia da Pasquino, lui Federico Fellini, con Totò e
Pasolini. Ci sembrava normale, avere tutti quanti, artisti,
attori, registi, scenografi, girare per via Margutta, per
Piazza del Popolo, ancora nell’antico caffè Greco, a cui
s’aggiunge irruente la Fontana di trevi e via Veneto, con
le grandi stars ai tavoli dell’Harry’s Bar e la fascinosa
Aiche Nanà mostrarsi nuda e diventare la musa (non
la sola) di Fellini. La Dolce Vita diventò un tramutarsi
in forte simbolo dell’Italia che esce dal bianco e nero e
diventa tutta colori (come la Milano da bere, degli anni
ottanta) così sono per Roma gli anni sessanta. Oggi
chiamati mitici, felici, radiosi, pieni di speranza, dai
Renato Rascel e Alberto Sordi e con la tanta ironia dei
Vitaliano Brancati e degli Ennio Flaiano. Proprio così!
Ed è questo lo schermo su cui Giuliano Grittini proietta
tutto il proiettabile, manipola tutto il manipolabile,
avendo Rotella e Warhol come santi protettori che gli
indicano la via, ma è lui che, alla fine, prende le redini
di se stesso e pur rimanendo (qui e ora) nel nostro
tempo, entra in quella Roma, in quel noi collettivo e
con le sue serigrafie, non solo fa delle riscoperte ma fa
delle rivoluzioni che sono quelli di corsi e ricorsi storici
che non sono altro se non la metafora di uno spirito del
tempo che non vuole morire e di un artista di genio,
Rome
Rome is a myth, already from the very first beginning,
from its foundation, made up of heroes and demigods,
from Aeneas and Romulus, from the Seven Hills to
the Geese of the Campidoglio hill. That is a fact. Over
the centuries, amidst altars, mourning and ruins, in a
succession of triumphs, conspiracies and perjuries,
Plautine performances, orators of the Forum and animal
circuses, with patrons, but also Trimalchios and many
popes pursued by marauders, supposed popesses
and nine-year-old cardinals. Then came Michelangelos
and Bernineschis, children’s voices, Piranesis and
Canovis. And finally, ourselves. And gradually, this tired,
exhausted city, between lardo di colonnata and rice
suppli, spaghetti alla amatriciana and wine from the hills
around the city, but always eager for plots and laurels,
ready for anything to win an hour of fame, photos and
headlines in the newspaper, TV appearances. Many
stops, but always and above all, fulls stops and new lines,
in a neverending story, a crossroads, of syndromes and
mental anxieties, in polished, blackened, in a succession
that never stops, Pirandello-like, in a limelight arrival of
everyone, protagonists, actors, extras and footmen.
All and among all, even me, even us, even you, in all
disconnected streets, seagulls and imperial forums in an
eternal scene where, due to the lack of a Cicero or a
Horace, one settles for Zampanò, interpreted by Anthony
Quinn in the classic film “La Strada”! Cinema arrives.
The cinema empire, the silent one and the spoken one,
Ridolini from America, Petrolini from Regola, cartoonist,
parodist, grotesque, original, fantastic, bizarre; and with
him Gandusio, Fregoli, but also the futurist Marinetti,
Folgore, Gastone, Nerone, Pulcinella. There is bread,
wine but also rigatoni and tonnarelli, for everyone. From
silent to speech films, to white telephones, to Scipio the
African, with a legionary showing his wristwatch. There
is already Fellini, in pectore, there is already La Dolce
Vita, Via Veneto and the Trevi Fountain; all ready to
keep company with Antonioni, De Sica, Maselli, Zeffirelli,
Germi, Ferreri, Rosi, Comencini, Rossellini, Bertolucci,
the Taviani brothers and Cavani, should Federico Fellini
arrive, precisely, with Romagna blood and a desire for
Pasquino, with Toto and Pasolini. It seemed normal
to us to have everyone: artists, actors, directors, set
designers, wandering around via Margutta, around
Piazza del Popolo, still in the old Caffè Greco, to which
the impetuous Trevi Fountain and Via Veneto are added,
with the large stars at the tables of Harry’s Bar and the
glamorous Aiche Nanà showing herself naked and
becoming Fellini’s muse (one of many). La Dolce Vita
became a strong symbol of Italy that left the black and
white area to becomes multicolour (like Milano da bere,
of the eighties). That is Rome of the sixties. Today the
city is called legendary, happy, radiant, full of hope, by
Renato Rascel and Alberto Sordi and with an abundance
of irony of Vitaliano Brancati and Ennio Flaiano. It is like
that! And this is the screen on which Giuliano Grittini
projects everything that can be projected, manipulating
everything that can be manipulated, having Rotella and
Warhol as patron saints who show him the way, but it
is he who, in the end, takes the reins of himself and
quale lui è, di inventare un rendez-vous nel cielo della
fantasia, scartando le nuvole o utilizzandole come
fondale delle sue Anita (al plurale non suona bene) che
prorompono un senso della giovinezza che dobbiamo
riscoprire, non tingendo i capelli e coprendo le rughe,
ma facendo scattare la vita che va oltre il tempo, oltre
lo spazio, che è quella della reverie artistica che non
conosce tramonti, ma sempre nuove albe e nuove
giornate di sole splendente. Così, Roma diventa una
metafora della gioia di vivere e lui, con le sue misture del
sotto con il sopra, del destro che diventa sinistro, con
i colori suggeriti ora da Visconti, ora da El Greco, ora
dai vecchi neon della memoria, ora dai mega schermi,
grandi quanto giorno e notte: eterni. Il suo tango con la
pop art italiana, americana, di tutti e di nessuno, è un
grande veglione su cui sorride sorniona la veggente
chiamata Alda, Merini per l’anagrafe, perché ha iniettato
in lui l’elisir dell’infinita mania che è quella di fare delle
opere di specchiamento, come dire, di arte che riflette
arte, in un continuum che è un’area sconfinata, dove
l’accadimento non ha mai il punto finale e diventa una
moltiplicazione della moltiplicazione, in cui confluisce
una serialità che si diffonde come la luce, senza
che nessuno la possa far propria. Avviene così una
contaminazione in cui la mutazione è sempre ricchezza,
aureola abbondanza e così i colori sono come comete
del cielo, stelle filanti di una età della gioia dove si può
anche stare in silenzio e guardare, ammirare. Così il
mondo, così Roma, come Roma, così il mondo in una
notte che cerca la costellazione giusta, nel cielo del
desiderio, della passione che porta alla mimesi, alla
identificazione, nella assoluta dominanza di immagini
che vengono dalla pubblicità, ma non vogliono finire in
solitudine tra la folla applaudendo o contorcendosi; e
così Giuliano Grittini nomade metropolitano, mostra di
sapere cogliere, ogni volta, l’occasione di dire qualcosa
di nuovo, di inedito, facendo ricorso alla fantasia che
sa stare con una manualità che merita un elogio da
caleidoscopio. Marcello Mastroianni, Anita Ekberg e
l’angelo contaminante di Federico Fellini superano ogni
verbo coniugato al passato e diventano presente, un
presente che Grittini fa parlare con noi, bere, cantare,
dormire con noi, perché lo trasforma in una iconicità
da portare non solo a casa nostra, illuminandola, ma
nella nostra testa, nel nostro cuore, comunicandoci
le movenze di un eterno spettacolo che non vuole
spegnere le luci perché esso stesso si è tramutato
in luce. Così avviene che tutto diventa santità e tutto
diventa diavoleria, con l’uno che si scompone in due
e può diventare illimitato, perché basta cambiare un
colore, al posto di un giallo mettere un verde, un rosso
al posto di un blu e tutto cambia, in una mascheratura
che copre i volti con un nulla di una cipria, di un rossetto,
con l’alea di un profumo, detto Roma.
Francesco Gallo Mazzeo
while remaining ( here and now) in our time, entering
that Rome, our collectiveness and serigraphs, it not
only makes rediscoveries but makes revolutions that
are those of historical courses and recurrences that are
nothing but the metaphor of a zeitgeist who does not want
to die and an artist of genius, such as he is, to invent a
rendezvous in the sky of the imagination, discarding the
clouds or using them as a backdrop for his Anitas (in the
plural it doesn’t sound right) which burst forth a sense
of youth that we must rediscover, not by dyeing the hair
and covering wrinkles, but by triggering the life that goes
beyond time, beyond space, which is that of the artistic
reverie that knows no sunsets, but always is in search of
new dawns and new sunny days. Thus, Rome becomes
a metaphor for the joy of living and the city, with his
mixtures of below and above, of the right becoming left,
with the coluors suggested by Visconti, by El Greco, by
the old neons of memory, by mega screens, as big as
day and night: eternal. His tango with Italian, American,
everyone’s and nobody’s pop art is a big ball over which
the seer called Alda, Merini for the registry office, smiles
slyly, because she has injected the elixir of infinite mania
that is that of making works of mirroring into him, so to
speak, of art that reflects art, in a continuum that is a
boundless area, where the event never has the final
point and becomes a multiplication of the multiplication,
in which seriality flows in a way that it spreads like light,
without anyone being able to make it their own. Thus,
a contamination takes place in which the mutation is
always richness, a halo of abundance and so the colors
are like comets in the sky, streamers in an age of joy
where one can also be silent and watch, just stand by
and admire. So the world, so Rome, just like Rome, so
the world in one night is looking for the right constellation,
in the sky of desire, for passion that leads to mimesis, to
identification, in the absolute dominance of images that
come from advertising, but do not want end up alone in
the crowd clapping or writhing; and so Giuliano Grittini,
a metropolitan nomad, shows that he always knows
how to seize the opportunity to say something new,
unedited, resorting to the imagination that he knows how
to stay with a dexterity that deserves a kaleidoscope of
praise. Marcello Mastroianni, Anita Ekberg and Federico
Fellini’s contaminating angel go beyond any verb
conjugated in the past tense and become the present,
a present that Grittini makes us talk to; it drinks, sings,
sleeps with us, because he transforms it into an iconicity
to be worn not only in our home, illuminating it, but in
our heads, in our hearts, conveying the movements of
an eternal show that doesn’t want to turn off the lights
because it itself has turned into light. Thus it happens
that everything becomes holiness and everything
becomes devilry, with one that breaks down into two and
can become unlimited, because it is enough to change a
colour, instead of a yellow put a green, a red in place of a
blue and everything changes, in a mask that covers the
faces with nothing like a face powder, a lipstick, with the
change element of a scent, known as Rome.
Francesco Gallo Mazzeo
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